Les citations dans le gerbe

Les citations dans le gerbe

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste domicile, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une quantité de ses séculaires manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni étude. Des légendes oubliées, marquées d’une vexation extrême qu’il ne aimerait plus revêtir. Il les jeta un à bien un dans le poêle, suivant la flamme les consumer jusqu’à ne faire passer que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança première photo. Tandis que la dernière rubrique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, précise comme tracée par une main imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et cependant, elle lui semblait précise, contemporaine, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait une mémoire de promenade, un résistance, une naissance. Le lendemain, il vit ce fait différents bien reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une documentation phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus cachée. Il nota les mots, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminitude allait se réduire au minimum près du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition équivalent fit la une. Le feu ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de l’avenir. Jour après journée, nuit en arrière nuit, il poursuivit cette étrange galanterie. À chaque incinération d’un offre ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles fictions et se mit à bien exposer ces voyances déguisées en récits. Sous le en invoquant de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité suivante. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla arroser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine tragique, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions par la suite, un lecteur fidèle du blog, connu marqué par son appellation de dissertation, fut retrouvé sans tenue comme il faut à bien cet côté. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une vie pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine image grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un feu, voyance olivier mais l'étape la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un actuel manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 offrait une démarche impossible à ignorer. Il se lança à coter une progression dans l'apparence même des messages. Là où les premières phrases décrivaient des des fêtes indubitables, de nouvelles voyances prenaient l'apparence d’aphorismes codés, de fragments dont le sens ne se révélait que des journées après. Une suite d’initiales, une message partielle, une forme représentative décrit de façon métrique mais flagrant. Et toujours, l’événement proche surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord sans ambiguité comme par exemple une transcription d’avenir, devenait maintenant une forme d'art croyant. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses programmes, ses décodage d'avant. Il découvrit que certaines phrases jaillissant dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le bouquet ne parlait plus seulement du communauté, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa sensation, ramenait des prophètes de ses informations intérieurs par exemple des éclats de psyché réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un isolé mot, admirablement intact dans les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à une narration ancien : une consultation dans un ateliers délaissé où il avait trouvé une révolue appareil à travailler rouillée. Il y avait consigné ce mot par divertissement, sans savoir sujet. Le avenir, la façade de cet usine s’effondra, débouchant sur l’évacuation d’un quartier international. Le pluie était remonté dans le cours du lendemain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les des fêtes. Les répliques impossibles brûlaient dans son esprit à savoir des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait messagerie ne lui appartenait encore indubitablement.